Хочу чтобы времени у меня было столько, что я могла выслушать всех, кто хочет что-то мне рассказать.
Хочу, чтобы все было. Чтобы люди находили чем жить и ради кого и чего испытывать счастье.
И что это меня так прет, что я стала писать прописные истины? ))) Мне самой смешно. Но я прочитаю этот пост некоторое время спустя и что-то для себя самой пойму.
В детстве я покупала красивые тетрадки, чтобы писать в них стихи, ибо мне казалось, что красота обложки коррелирует с уровнем написанных стихов. А теперь, когда я понимаю, как мало значит обложка, чем мне скрасить...
Я хочу, чтобы меня не считали пустоцветом. Я все вспоминаю Толстого - его "Войну и мир". И толкование Библии. Наташа Ростова, уже имеющая мужа, и довольная жизнью говорила про Соню, которая не вышла за брата Наташи, чтобы дать ему возможность спасти семью (кто читал, тот поймет). Так вот Наташа сказала - у неимущего, да отнимется... И подумала, что это про Соню, которая ничего не имела и потеряла последнее, что было. Что Соня - как пустоцвет, как цветок клубники, не родивший ягоду. Я же не такая...
"Выходит нужно все успеть, покуда грудь высока"
